LES CONTES DE BLUE GOLD VILLAGE

Quelques temps après Nenetsky et sa fin cauchemardesque, les rues du District 9 ont vomi ses survivants abîmés… Ils ont repris la route aux quatre coins du monde, plus méfiants, plus solitaires qu’auparavant, durablement meurtris par les horreurs de Nenetsky…

Des mois plus tard, il apparaît que le plus gros problème reste l’eau. Tout est souillé, et l’eau est devenue une denrée aussi rare qu’une arme en bon état.

Trouver de l’eau est devenu une priorité pour beaucoup et nombreux sont ceux qui sont morts déshydratés… Survivre à Nenetsky et mourir déshydraté… Quelle ironie.

Le soleil se lève au dessus du Village.

Voilà quelques semaines que le havre de paix survit tant bien que mal. Une brume verdâtre surplombe le Lac. L'eau est parfaitement immobile, rien ne vient perturber le miroir aquatique; plus rien ne vit en son sein depuis bien longtemps, les radiations se sont occupées d'apporter un silence de mort sur cette partie du monde.

Le Pasteur observe son fief commencer à s'agiter et fourmiller. Le bar laisse échapper le crépitement faiblard d'une musique, "Fortunate Song", on entend déjà Cut' brailler des insanités. Le Pasteur n'a jamais aimé le langage vulgaire et grossier, mais ce monde n'avait pas été tendre avec ces pauvres bougres, il devait bien leur laisser un peu de libertés. De la fumée s'échappe de la boutique, une odeur de café imprègne peu à peu le cœur du Village.

Le Village avait son fonctionnement propre et sa routine.

Cut' tenait son bar avec brio, commercialisant alternativement la bière de navet et l'eau, quand elle circulait en quantité suffisante (ce qui était rarement le cas). Il tenait avec assiduité, et c'est d'ailleurs bien la seule chose, son registre de consommation, permettant de savoir qui avait pris sa dose et qui traînait la patte.

Le bar était souvent occupé par un curieux personnage très discret, amateur de cartes, de jeux et de défis. Henri était de mèche avec Cut' et comptait sur sa discrétion pour distraire ce monde abîmé. Ses jeux étaient un échappatoire pour beaucoup, en plus d'être une source de revenus très appréciable. Les jeux étaient mal vus par le Pasteur mais tolérés de manière générale, pour son aspect ludique

Un nouveau matin sur le Village. Celui-ci n'était pas optimiste. Une chappe brumeuse recouvrait le village, une ambiance pesante régnait depuis quelques jours autour du Lac. BlackHand était parti depuis 2 jours à la recherche de visseries et autres pièces destinées à la Pompe. Celle-ci crachotait lamentablement depuis plusieurs jours. L'eau qui en coulait était sale, épaisse. Cette Pompe avait décidément la vie dure.

Une suite d'incidents improbables avaient fragilisé le seul espoir de ce Village. Tout d'abord un poisson monstrueux était venu se perdre dans l'embouchure du tuyau. Le machin avait deux bouches et les yeux vitreux. Aucun zoologiste n'aurait pu identifier cette sale bestiole. En plus d'être hideuse, elle était dotée d'une série de dents acérées... Lorsque Jacob a voulu retirer cette vermine il a failli y laisser ses doigts. Le poisson a fini répandu sur une caillasse, laissant enfin la pompe reprendre son souffle. Étonnamment personne n'a songé un instant à consommer cette anomalie à écaille.
Le lendemain le Village s'est réveillé en découvrant avec horreur que la Pompe était à nouveau HS. Les fils d'alimentation avaient été sectionnés net. Heureusement, quelques doses d'eau avaient été miraculeusement sauvées. À peine de quoi survivre un jour. BlackHand et Cut' ont passé leur journée dessus à se creper le chignon, se rejetant la faute sur la responsabilité de la panne. Leur habileté étant inversement proportionnelle à leur intelligence, la pompe fut rapidement fonctionnelle et tourna à plein régime. Trop.
Ce même jour dans la soirée, le capot protecteur a fini en haut d'un sapin, catapulté par l'explosion du groupe moteur.

[...] C'est à ce moment là que la cloche du Village sonna énergiquement. L'alerte venait d'être déclenchée par la sentinelle [....]

Le tintement sinistre de la cloche n'était pas encore évaporé que le bar vomissait ses survivants. Tous brandissaient déjà une arme de fortune dans leur poing. Cut', Yamamoto et Jacob étaient quant à eux armés de fusils divers. C'est d'un pas décidé que le groupe fonça vers l'arrière du Village, d'où la sentinelle avait donné l'alerte.

Une silouhette imposante se demarquait dans la brume environnante. Les maigres éclairages à la bougie du Village ne perçaient pas l'epais voile. Les fusils furent immédiatement braqués. "Plus un geste, malandrin" lança Cut' "Qui êtes vous ?!" l'ombre continuait malgré tout d'avancer, un souffle rauque provenait de sa direction, il semblait tenir quelque chose dans ses bras. Le brouillard me permettait pas d'évaluer la distance exacte, mais il semblait déjà terriblement près. Yamamoto sortit son sabre de son fourreau, la lame refleta un instant la lueur de la bougie. Le Village était prêt à se battre, ce ne serait ni la première ni la dernière fois.

Contre toute attente, l'ombre s'arrêta et tomba à genoux. Ce qu'il tenait dans les bras roula au sol dans un bruit mat et lourd. L'ombre s'écroula sur le côté... Une bouteille roula dans la direction du groupe armé... L'étiquette indiquait "bière de navet/cuvée de BlackHand"

BlackHand était une des formes effondrée au sol. Cut' se précipita vers les deux corps. BlackHand était face contre terre. Ses vêtements étaient poisseux et collants; lorsque Cut' retourna le corps, il constata que la matière poisseuse était du sang coagulé. Une odeur métallique empli l'atmosphère. Il prit BlackHand dans ses bras et partit en courant vers le Dispensaire sans un mot. Son fusil trempait dans une mare de sang, au côté de la bouteille rougeoyante.

L'autre homme portait un masque à gaz, expliquant le souffle rauque. La cartouche semblait expirée depuis longtemps constata Yamamoto. L'homme était effondré sur son flanc gauche, du flanc droit sortait une tige métallique brillante. Du sang coulait en un filet ininterrompu, venant se mêler au sang de BlackHand... En attendant de comprendre ce qu'il venait de se passer, il fallait soigner cet homme à la barbe rousse et aux traits tirés. Il voulut le porter et constata qu'il pesait bien trop lourd... Un villageois lui porta assistance et un deuxième corps prenait le chemin du Dispensaire.

Le Dispensaire était en pleine effervescence. Le Pasteur hurlait des ordres. Ses manches étaient relevées jusqu'au coude, du sang maculait ses mains d'habitude irréprochables. Ses cheveux étaient en pagaille, le stress se lisait sur son visage. La Mère Supérieure s'affairait calmement mais sûrement à ses côtés. Elle savait qu'elle était la seule apte à soigner ces deux malheureux. À l'extérieur, les hommes veillait silencieusement à la lueur d'une bougie, dans le Bar. Cut' avait offert une tournée de bière de navet pour faire passer ce terrible évènement. Tout le monde pensait à BlackHand.

D'ailleurs, BlackHand était presque hors de danger. Un coup de surin rouillé dans son fland avait failli le saigner totalement. Il avait perdu énormément de sang et risquait la septicémie. Heureusement les stocks de sang étaient au plus hauts actuellement, et il restait quelques antibiotiques costauds dans les jupons écarlates de la Mère Supérieure. Il faudrait quelques temps avant que BlackHand émerge. Le plus préoccupant était l'autre homme. Une tige en fer avait été purement et simplement enfoncée entre les cotes du pauvre bougre. L'enlever pouvait lui coûter la vie, la laisser serait simplement le condamner à mort. Les choix n'étaient pas vraiment optimistes. Le Pasteur et la Mère Supérieure échangerent un regard inquiet. Les mains de la femme se posèrent sur les jambes et le bras du pauvre roux, dans un effort de maintien. Les doigts du Pasteur se refermerent sur la tige brillante... Et il tira d'un coup sec.

Cinq jours plus tard, un soleil radieux éclairait enfin Blue Gold. Une humidité résiduelle poisseuse collait les vêtements à la peau et rendait chaque mouvement pénible. Les moustiques pullulaient autour du Lac.

BlackHand s'était réveillé. Sa première demande avait été "Bieeeeeeeerre". Ce qui ne surprit personne. Apres la première goulee, son visage avait déjà repris des couleurs. Les vertus thérapeutiques n'étaient plus à prouver. BlackHand raconta ce dont il se souvenait. Alors qu'il fouillant un vieux magasin de bricolage à moitié bouffé par la forêt, des pillards lui étaient tombés dessus. Il avait réussi à en fumer deux sur les trois. Apparemment un clou dans la tempe ça fait tomber les pillards comme des poupées de chiffon. Le troisième avait réussi à le surriner et le laissa pour mort après l'avoir detroussé lui et ses deux ex amis raides. C'est alors que cet homme est arrivé. Il a surpris le pillard alors que celui ci était en train de se faire la malle. En une fraction de seconde, le ciel est devenu rouge. La tête du pillard venait d'être éparpillée par l'impact brutal du calibre 12 sortant d'un canon à moins de 40 centimètres. L'homme, sans hésiter, lui a immédiatement porté assistance. Sans ses premiers soins et son attention, BlackHand ne serait plus de ce monde. C'était BlackHand qui lui avait indiqué la route du Village, afin de sauver sa couenne.

Cet homme s'appellait Jimmy. Il reposait actuellement sur la paillasse à côté de BlackHand. Il cherchait le village désespérément et c'était le Village qui était venu à lui.

La chance lui souriait enfin.

...]

La chance lui souriait enfin.

[...]

Jimmy resta alité quelques jours, stagnant entre conscience et absences plus ou longues. La Mère Supérieure nettoyait régulièrement sa blessure tant et si bien qu'à l'aube du quatrième jour, Jimmy avait repris des couleurs. Ce matin était ensoleillé, chose relativement rare à cause du Lac et de sa perpétuelle brume. Aujourd'hui, le soleil dardait ses rayons brûlants à travers les fenêtres eventrées du Dispensaire, révélant les étonnantes nuances de rouge des tenues du Pasteur et de la Mère Supérieure. Jimmy était assis sur le bord du lit. Un epais bandage recouvrait ses côtes meurtries.

" Dites nous qui vous êtes" lança le Pasteur sans plus attendre, le reflet brillant d'un large couteau brillait à sa ceinture. Il ne fallait jamais baisser son attention dans ce monde.
Jimmy se frotta les tempes et raconta son incroyable périple d'un seul trait jusqu'à sa rencontre malheureuse avec BlackHand. À aucun instant il ne fit coupé par le Pasteur qui écoutait attentivement, derrière ses lunettes rondes et ses sourcils froncés. Il invita Jimmy à le suivre et ils quittèrent le Dispensaire cote à cote. La Mère Supérieure les suivait du regard. Personne ne sut exactement ce que les deux hommes se dirent à l'ombre des arbres. Leur promenade dura deux heures, ils firent plusieurs fois le tour du Village, le Pasteur désignait des lieux du bout des doigts et Jimmy acquiessait. Ils entrèrent dans le cœur du Village et le Pasteur accompagna Jimmy vers une bâtisse de parpaings bruts, lui glissa quelques mots et repartit en direction du Dispensaire.

A l'intérieur du Bar À Mines, un Cut' y allait de sa rumeur : "V'la qu'le Pasteur fait rentrer un inconnu. Et un roux de surcroît ! Sacré nom de Dieu, de mon temps on l'aurait brûlé sur un Bucher pour la Fête de la Moisson... Tout fout l'camp, j'vous l'dis !" plusieurs villageois hocherent la tête en signe d'approbation. Le vieux 33 tours diffusait du AC/DC, jusqu'à ce que le disque saute..." Salop'rie même ça fout le camp ! Du temps d'mes ailleux, on avait des mecs qui chantaient pour nous, et si ça deraillait on leur cassait les tibias, ça servait à rien ils chantaient pas mieux, mais ça faisait l'animation, n'est ce pas ?!".
C'est à cet instant que le Pasteur fit irruption dans le bar, Cut' sursauta si fort qu'il en renversa sa bière au navet. Il savait que le Pasteur n'appreciait guère les jurons.
" Cut', une caravane commerciale doit arriver aujourd'hui ou demain, je compte sur toi pour les accueillir comme il se doit. Il paraîtrait qu'elle arrive d'Asie celle ci. Je compte sur toi pour éviter les blagues racistes. Les indous de l'autre jour n'ont toujours pas digéré ta réflexion sur Bollywood."

Le marteau de BlackHand frappait sans discontinuer dans son atelier, lorsque la cloche du Village sonna. La caravane commerciale était là !

Tout le monde s'attendait à une énorme caravane, comme avec les indous... Mais ils étaient deux. Deux hommes, une charrette pleine à ras bord et un mulet. Novak éclata de rire, brisant le silence ébahi de la petite foule du Village.

Deux hommes d'origine asiatique se tenaient devant la foule. Un portait un costume usé mais impeccablement ajusté et jouait avec un jeton de poker entre ses doigts, l'air nerveux. Le deuxième, plus grand et corpulent, portait une tenue traditionnelle, et un sabre à la ceinture. Jimmy jeta un coup d'œil au Pasteur et s'avança.

-"Bonjour et bienvenue au Village de Blue Gold. Nous sommes ravis de vous accueillir, contrairement aux apparences et aux faces de merlan frits que vous avez en face. Je vous en prie, venez boire un verre au Bar à Mines. Combien de temps comptez vous rester ?"

Cut' s'affairait au Bar en ronchonnant. Les gens était affairé autour des deux inconnus et posaient mille questions, intrigués par le sabre et le contenu de la charette. Le grand en tenue asiatique raconta son périple pour arriver jusqu'ici. Son accent fit sourire au départ, puis les gens n'y firent plus attention. La charrette contenait ce qui fut la Forge, en pièce détachée. Il cherchait un endroit où s'installer pour y vivre paisiblement et faire profiter de ses talents de maître forgeur. Selon ses dires, il savait souder n'importe quel métal, et connaissait le fonctionnement des armes à feux. Le Village avait cruellement besoin d'un technicien sachant manier le fer. Les fortifications, la Pompe ou même les armes défectueuses avaient furieusement besoin d'entretien... Hinri restait discret et dégustait sa bière au navet. Il faisait semblant à vrai dire, car il détestait l'alcool. Hinri était croupier dans un des plus grand casino de luxe de Macau lorsque l'Aube Rouge avait rasé le monde. Il avait récupéré tout ce qu'il avait pu des décombres du casino et avait erré sans but... Jusqu'à ce qu'il tombe sur Yamamoto et sa charette. Le courant était vite passé et milles et unes aventures s'en sont suivis mais... C'est une autre histoire. Aujourd'hui dans le Bar à Mines, quelques curieux regardaient les jetons de Poker qu'il avait étalé devant lui.
"Tu sais jouer ? Ça fait des mois qu'on cherche des jetons et des cartes, les pillards ont tout pris à des kilomètres à la ronde... Tu en as ?"

Et c'est ainsi qu'ils furent invités à rester dans le Village.

Les nouveaux arrivants, Jimmy le survivant, Yamamoto le forgeur et Hinri le croupier venait d'allonger la liste des habitants de Blue Gold en l'espace d'une journée. La confiance du Pasteur etonna tout le monde, mais il avait toujours eu du flair pour ce genre de choses.

La seule chose inquiétante était que depuis l'altercation du Bar, personne n'avait revu Gabby. Il devait encore être en train de cuver sa bière dans un coin.

Au loin, Jacob était à l'auree de la forêt Nord, avec Gustave son mouton. Oui, SON mouton. Pour une raison inconnue, cet animal se comportait comme un chien avec Jacob et ne le lâchait jamais...

C'était un beau jour plein d'espoir au Village. Le Pasteur observait ce beau monde depuis le Dispensaire, la Mère Supérieure tenait son bras. Les éclats de rire qui provenaient du Bar faisait chaud au cœur.

L'espoir était permis.

Ils étaient deux. Ils étaient enfin là. Les pillards et leur symbole menaçant.

Le Village était en alerte. Les rumeurs rapportées par les caravanes commerciales faisaient état de zones ravagées, de viols, de massacre, et d'actes particulièrement barbares commis par ce groupe de pillards facilement reconnaissable par le loup rouge présent sur leur tenue. Lorsque l'alerte fut donnée, plusieurs hommes grimpaient déjà quatre à quatre les marches donnants sur les remparts. Les fusils étaient chargés. Ils se positionnerent sur les toits et leur deux pillards furent dans leur viseur. Les deux hommes étaient étonnamment calmes, immobiles. Ils dardaient un regard méprisant vers les hommes qui les menaçaient.

Le Pasteur s'avança alors seul, sur la route. Il ne portait aucune arme. Il s'approcha des deux hommes et parla calmement, doucement. La scène dura très peu de temps. Il fit demi tour et offrit son dos aux deux pillards, visiblement agacés par l'attitude du Pasteur. Les villageois renforcèrent leur position, prêt à faire feu. Les Pillards étaient là vérole de ce monde déjà malade, sans pitié, sans morale. Abattre un homme dans le dos était loin d'être une honte.

Les deux pillards firent finalement demi tour, une lueur mauvaise brillait dans leurs yeux. Leurs regards sombres semblaient transpercer le Village. Au loin, Jacob revenait d'une promenade avec Gustave, le célèbre mouton de Blue Gold. On entendait Jacob rigoler malgré la distance. Ce mouton avait été le seul réconfort de cet homme, à qui l'aube Rouge avait tout dérobé. Gustave et Jacob allaient croiser les deux pillards.
La lueur d'une lame brilla soudainement.
Une seconde plus tard, la tête de Gustave roulait sur le sol et était déposée dans les mains d'un Jacob en état de choc. Le Village assistait à la terrible scène. Yamamoto degaina son katana, Cut' sortit son vieux fusil et d'un seul pas, prenaient la route vers Jacob. La haine profonde, celle qui torture l'homme jusqu'au plus profond de sa nature, se lisait sur leur visage. D'autres villageois emboiterent le pas.

Au loin, on entendait la plainte hurlante de Jacob, qui courrait en direction du Village, la tête de Jacob dans les mains, rependant lamentablement son sang sur les vêtements du malheureux. Il hurlait à l'agonie, Jacob. Ses yeux étaient inondés de larmes. La détresse avait pris le contrôle de son corps. La vision de ce Jacob en état de malheur ultime renforça la marche de la vendetta et d'autres hommes et femmes grossirent la foule en colère. Au moment de franchir les portes du Village, le Pasteur était au milieu de la route, les bras écartés, l'air grave. Chose rare, la mère supérieure était avec lui, hors du Dispensaire. Elle ne quittait jamais le Dispensaire. Le Pasteur parlait doucement mais surement:

-"Mes amis, l'heure n'est pas à la revanche. Pas maintenant, pas comme ça. Je ne veux perdre aucun d'entre vous dans un assaut inconscient. Le Village n'a pas besoin de ça. Jacob est notre ami. Nous allons le venger, mais nous allons surtout détruire ces saloperies. Pardon. Nous allons mener une attaque coordonnée. Gardez votre haine, gardez votre violence. Ce soir, les pillards ne seront plus. Préservez et epaulez notre ami, maintenant, il en a besoin"

Le Pasteur fit signe a Jimmy, BlackHand et Yamamoto. Il murmura à l'oreille de Novak. Il fallait des munitions, beaucoup. Le groupe s'éloigna et pris la direction du Dispensaire. La nuit serait rouge. La nuit serait terrible. La nuit serait une nouvelle page de l'histoire du village et de sa lutte pour sa propre survie.

Retrouver les Pillards fut un jeu d'enfants. Ils étaient nombreux mais très peu disposaient d'armes à feu. En revanche le travail acharné de Yamamoto, associé aux astuces de Novak avaient permis d'assembler de nombreuses armes rudimentaires, récupérer et nettoyer des fusils d'assauts et avoir suffisamment de munitions pour raser une ville moyenne. La nuit s'annonçait brûlante, et bercée par les claquements métalliques des armes à feu. Trois groupes furent formes, dirigés par Yamamoto, BlackHand et Jimmy. Cut' et le Pasteur avaient pris le chemin principal seuls. Le Pasteur avait été préalablement protégé par une plaque en fonte sous son épaisse veste rouge. Rouge comme le Sang.

Au loin, les yeux inquiets de la Mère Supérieure laissaient rouler une larme brûlante sur sa joue vallonnée et irrégulière.

Cut' et le Pasteur arrivèrent au camp des Pillards. On les sentait de loin. Mélange de crasse, d'urine, de fumée et... De cuisine. Gustave, ou ce qu'il en restait trônait sur une broche face à un homme assis, la barbe blanche. Un des deux hommes qui étaient venus au Village, sans doute le chef de ce ramassis répugnant.

Le Pasteur ajusta ses lunettes, et s'avança. Cut' semblait nerveux, son regard balayait la zone, oscillant entre les tentes en friche, les pillards qui ricannaient bêtement et les femmes apeurées rassemblées sous une tente defraichie.

-" Vous aviez donc eu ma dernière sommation. Et vous avez commis l'irréparable. Savourez votre repas, je vous en prie. Régalez vous de la chair de Gustave. Nous nous reverrons très prochainement".

Il fit demi tour sous les rires des pillards. Il y avait des insultes. Cut' dressait son doigt dans le dos du Pasteur à tout ces chiens de pillards. Une corne fit entendre sa mélodie inquiétante. La marche était lancée.

Un silence de plomb alourdissait la forêt dans laquelle s'étaient installés les pillards. Les oiseaux étaient étrangement silencieux. Un clic se fit entendre dans la forêt, un chien venait d'être armé.

Un hurlement brut, massif s'echappa de dernière un grand chêne. Jimmy venait de lancer l'assaut punitif du Village. Le sang se répandit. Une succession fabuleuse de tirs s'enchaîna, provenant de toute part. Le camp était encerclé et labourré par la centaine de munitions qui venaient d'être tirées en quelques secondes. L'atmosphère était saturée par l'odeur du sang, du métal et de la poudre. Des hurlements de douleur provenaient de ce qui fut le campement temporaire des pillards. Des corps baignaient dans des flaques sombres. Des membres avaient été littéralement découpés par les salves de balles. Le Village avait eu sa revanche. Les pillards avaient payé pour leur trop grande confiance, sécurisés par l'absence de réaction immédiate.

Le Pasteur fit demi tour, laissant agoniser les quelques rats qui tenaient encore debout. La leçon avait été donnée, le sang avait coulé, noyant la détresse de Jacob qui profita de l'accalmie pour récupérer la carcasse du pauvre Gustave. Quelques jours plus tard, une tombe serait construite à l'effigie de l'animal et serait un lieu de pèlerinage quotidien du pauvre homme, brisé à jamais.

Ce soir là, la sécurité du village avait été accentuée. Les portes bloquées et les gardes renforcées avaient permis une sérénité totale. Un court discours du Pasteur avait félicité ces hommes et femmes qui avaient calmement vengé Jacob. Sans pitié. Le Village avait assuré sa survie et assis son statur de place forte.

Le lendemain, le campement des pillards était vide. Les survivants n'avaient même pas pris la peine d'enterrer leurs cadavres. Ils furent inhumé dans la noirceur de la forêt, sans cérémonie ni tombe. Le Village était violent mais pas inhumain.

Le Pasteur restait pensif depuis son retour de la vendetta... Une chose étrange avait eu lieu ce soir là, masquée par la fumée et les détonations des armes à feu. Des yeux dans la forêt.

Le Village a renouvelé ses recherches aux abords du Lac. Tout le monde voulait être certain que les pillards étaient bel et bien hors d'état de nuire. Et effectivement, il n'y avait plus aucune trace de cette vermine. Les tombes rudimentaires avaient reçues des accessoires comme des colliers, un casque et des balles. La poignée de survivant avaient dû se recueillir avant de reprendre la route, et c'était très bien ainsi.
Le soleil accompagnait cette bonne nouvelle, comme un signe du destin. La convalescence de BlackHand était fulgurante. La boue du Lac traitée par la sage femme du Dispensaire faisait des miracles. Le soleil créait une brume mystique dans laquelle filtraient des rayons majestueux. Aujourd'hui, le Village était baigné dans un atmosphère féerique. Cela se ressentait sur le comportement des hommes qui y habitaient.

BlackHand s'était levé tôt pour repartir en exploration. Ces escapades étaient son oxygène pour ne pas devenir fou. Cut' profitait du beau temps pour nettoyer son bar de fond en comble et vu la couleur de l'eau de rinçage, ce n'était pas du luxe ! La Forge de Yamamoto tournait à plein régime, aujourd'hui il fondait un nouveau capot pour la pompe, avec une doublure plombée pour préserver l'eau traitée des radiations environnantes. Il avait de bonnes idées pour satisfaire le Village.. Vers midi, BlackHand revint en courant depuis la frontière nord. Il avait trouvé quelque chose.

Assis au bar, le souffle court et une bière fraîche à la main, il raconta son exploration et comment il découvrit l'entrée d'un bunker soviétique, datant de la guerre froide probablement au vu des inscriptions en cyrillique sur la porte. Il n'avait pas osé rentrer, faute d'éclairage satisfaisant. Et parce qu'il avait déjà eu sa dose de mésaventure à sa précédente escapade.
Il fut décidé d'une exploration immédiate. Plusieurs hommes s'était équipés et avaient suivi le jeune barbu à travers la forêt, en direction de son incroyable trouvaille.

La porte était là, devant leurs yeux. Cet endroit n'avait visiblement jamais été exploré, au vu de la rouille sur la porte close. Un arbre était couché sur le toit de l'abri, camouflant efficacement le tout. Pas assez pour les yeux et l'instinct de BlackHand. La porte céda au troisième coup de pied de biche. Le métal russe était aussi mauvais que la légende le disait, coupé et recoupé de materiaux bas de gamme. La porte s'ouvrit dans un profond bruit métallique. Les lampes torchent s'allumerent d'un seul trait et les hommes descendirent les marches rouillées. Les grincements à l'intérieur étaient terribles, toute la structure semblait précaire. Des bruits de gouttes d'eau, de plomberie et un crépitement lointain donnaient un atmosphère inquiétante dans un lieu déjà glauque.
Le bunker était très réduit au final, seulement trois pièces mais... Quelle découverte ! Dans la première pièce se trouvait des caisses entières de munitions de tout calibre ! Hélas la moitié d'entre elles étaient mal scellées et la rouille avait dévorée l'essentiel, laissant une poudre informe métallisée au fond. La seconde pièce contenait tout un arsenal d'armes à feu. Chose étonnante, il y avait des modèles très différents et... Pas forcément russes. Peut être cet endroit servait-il a l'armée rouge pour entreposer du matériel étranger pour se former à leur utilisation. Cet endroit ne révélerait pas plus de ses secrets, les maigres documents présents avaient été détruits par les fuites d'eau, plus rien n'était lisible. La troisième et dernière pièce contenait des vivres, des conserves. 1983. Même sous vide, cet incroyable source de nourriture serait inutilisable. Le botulisme était la dernière chose dont avait besoin le Village. Et de toute manière, la nourriture ne manquait pas !

Chacun embarqua ce qu'il put. Les sourires illuminaient leur visage. Ces armes leur garantissaient une sécurité supérieure si d'autres brigands venaient à menacer les pierres du Village. Les plaisanteries allaient bon train, la bonne humeur envahissait l'antique bunker alors que le groupe rejoignait la sortie. Sur leur dos, des ak47, des m14, des fusils à pompes, des armes de poings. Ils avaient mis la main sur quelque chose d'aussi précieux que la pompe du Village.

Alors que le groupe franchissait l'epaisse porte en métal du bunker, un bruit métallique puissant résonna dans les entrailles du bâtiment. L'escalier en métal rouillé était en train de céder sous le poids des hommes et du matériel. Un vent de panique soudain précipita les hommes vers la sortie. L'escalier chancela et s'écroula dans un terrible fracas. L'écho résonna lourdement dans l'obscurité poisseuse, un silence de plomb appuyait les yeux écarquillés de ceux qui avaient réussis à sortir... Deux manquaient à l'appel: Roger, qui cultivait des navets pour BlackHand et... Le Pasteur.

[...] Deux manquaient à l'appel: Roger, qui cultivait des navets pour BlackHand et... Le Pasteur.

Les échos de la chute de l'escalier métallique resonnaient encore dans le vieux bunker. La rouille aurait dû alerter tout le monde, mais l'euphorie avait pris le dessus sur la raison. BlackHand se pencha au dessus du vide formé par l'escalier manquant:
"Hey les clodos, ils vont bien ?"

Aucune réponse, pas même un râle. Seul l'écho retentissait entre les vieux murs soviétiques.

"Bon bah il est raide le Pasteur et sa calvitie. Bon vent, j'vais pouvoir me faire plaiz' avec la bière, p'is la p'tite nonne elle est pas vilaine.. Allez je rentre bercail, faites ce que vous voulez les débiles !"

BlackHand fit demi tour en sifflotant. Le monde d'aujourd'hui était impitoyable, froid, violent. La présence de l'homme n'était devenu qu'une suite illogique d'addition et de soustraction. BlackHand était de ceux qui n'avait guère cure de la mort ou de la vie d'un autre, pourvu que ses affaires perdurent. Aucune dette, aucune culpabilité, la survie coûte que coûte, en mettant en berne le peu d'humanité disponible.

Les autres restaient pantois. La réaction de BlackHand cloua le bec à tout le monde. Pourtant aucun ne voulait laisser les deux hommes au fond du trou. Le Village était la famille. Le Pasteur avait donné tellement. Il méritait au moins une sépulture. Une corde fut lancée dans la bouche sombre et béante du bunker. Un homme descendit:

"Bordel il est vivant le Pasteur, il est juste inconscient ! Roger est raide par contre, c'est pas beau à voir... Envoyez des cordes les gars ! Plus vite bordel, le patron est bien amoché !"

Un système de treuil permit de remonter les deux corps. La chute de Roger avait visiblement amorti celle du pasteur, qui avait suivi de peu. Roger avait fini embroché comme une dinde à l'aine et au cou. Il n'avait pas dû souffrir. Le Pasteur avait encaissé la barre métallique ayant traversé la gorge de Roger en pleine poire. Du sang coulait de son visage. Ses lunettes étaient de traviole. Le Pasteur était inconscient.

Une partie du groupe partit vers le village avertir les autres, et ramener les précieuses armes par la même occasion. Ce n'était pas le moment de se faire voler leur précieuse cargaison. L'autre partie resta avec le Pasteur et appliqua quelques premiers soins. Un brancard rudimentaire fait de deux m14 et d'un tarp emporta le corps de Roger en direction du village. Le Pasteur reprenait conscience, il hurla. Son visage le brûlait, il ne voyait plus rien d'un œil. Du sang rouge vif continuait de couler de sa profonde blessure, maculant son impeccable chemise blanche. Il fait peur à voir, habituellement tiré à quatre épingles.

De l'eau fut versée sur son visage et sa blessure fut épongée.

"Laissez moi me lever bordel, en me couchant vous faites affluer le sang dans ma tête, vous voulez me terminer ou quoi ?"

Il prit appui sur un villageois et se mit en marche. Il boitait mais avancait. Heureusement que le village n'était pas loin. Il refusa toute aide de quiconque par la suite. Il pensait à Roger. Pauvre homme. Il était là depuis le départ, discret, simple, humain. Il était parti sans douleur, et en sauvant la vie du Pasteur malgré lui. Il aura une superbe supulture, près des arbres au Nord. Seul le fou s'occuperait désormais des navets...

L'arrivée au Village fut remarquée, une petit foule s'amassait dans la cour principale, dont la Mère Supérieure qui accourait depuis son dispensaire. Elle prit la visage du Pasteur et pencha sa tête vers le ciel en l'examinant. Elle le prit par les hanches et le traîna sans un mot vers le Dispensaire.

Jimmy suivait la scène depuis l'enceinte intérieure. Une nouvelle journée au Village, sombre celle ci. Un nouveau cadavre à enterrer. Le contour du Village devenait un vrai charnier. La terre serait bien fertile au moins...
Il restait dubitatif sur les récentes disparitions autour du Village. La semaine dernière trois hommes étaient venus au village. Il avait disparu le soir même, après leur sortie en etat d'ébriété avancée du Bar à Mines. En tant que Sheriff il avait été jeter un coup d'œil. Les affaires des trois hommes étaient toujours au pied de la paillasse, comme leurs chaussures.... La cloche retentit, c'était l'heure de la Cérémonie de l'eau, comme toutes les deux heures. Il prit son armure rudimentaire, verifia que son AK était chargée et prit la direction du centre du Village.

Cet été était exceptionnel. Les saisons avaient été bouleversées par le cataclysme radioactif de l'Aube Rouge, mais jamais encore le thermomètre n'était monté aussi haut dans cette région habituellement tempérée. La mise en place de ce pèlerinage avait probablement permis de sauver quelques vies.

Le Village, mené par le Pasteur désormais balafré, avait pris le chemin des montagnes, loin de la chaleur écrasante de la plaine où se situait Blue Gold. La pompe avait été préalablement démontée et stockée afin de pouvoir à nouveau servir lors de leur retour. La route fut longue, plusieurs jours de marche, mais ils avaient atteint leur but.

Aujourd'hui, le Lac subit la sécheresse avancée de ces quelques dernières semaines. La chaleur caniculaire rendait la moindre chose pénible au Village. Une chaleur lourde, moite alourdissait chaque mouvement et mettait à mal la Pompe.

Au loin, toujours aucun mouvement. L'appel avait il été vehiculé assez loin ? N'y avait il pas eu un soucis lors de la transmission ? Jimmy avait été formel:
-"Je te promet Pasteur, que la transmission à été fluide et lointaine, peut être les gens ont ils seulement peur ?"

Le soleil se levait doucement sur le camp de fortune.

Les rayons solaires étaient agréablement filtrés par les verts feuillages de la forêt dans laquelle ils s'étaient installés. Une douce odeur de pins venait se mêler à la fraîcheur du ruisseau adjacent. Un silence apaisant formait un cocon salvateur pour le petit groupe de survivants. Une légère brume accompagnait les dernieres vapeurs de sommeil alors que le Village se réveillait. Jimmy était le seul debout et déjà en train de vérifier que la turbine de fortune fonctionnait toujours. Plus haut, la porte de la petite cabane délabrée s'ouvrait et laissait apparaître une robe rouge écarlate. La compagne du Pasteur profitait des premiers rayons du soleil.

C'est alors qu'un cri terrifiant déchira l'atmosphère.

BlackHand était revenu aux portes du campement. Il était allongé au sol, les yeux fermés. Un masque de terreur occupait son visage. Plus exactement son tronc était revenu. Ses jambes traînaient lamentablement plusieurs dizaines de mètres plus bas.

La femme qui venait de faire cette terrible découverte était tétanisée et fondait en sanglots. Une chape de plomb enveloppa le campement. Les yeux étaient exorbités, les bouches pendantes. Plusieurs hommes furent pris d'un haut le cœur instantané et s'éloignerent précipitamment du corps démembré de BlackHand. Une odeur de sang recouvrit soudainement l'odeur des pins.
Jimmy et le Pasteur devalaient la plaine et se frayerent un chemin vers le centre d'attention de cette matinée pourtant si belle. Le Pasteur resta figé, le regard braqué vers ce qui fut le corps de BlackHand, à présent déchiré, meurtri, saccagé. Il couvrait sa bouche et son nez de sa main droite. Jimmy fut le premier à prendre la parole et demanda au gens de s'éloigner.

Au campement, un homme s'agitait et retournait sa paillasse. Cut, les larmes aux yeux rassemblait toutes ses bouteilles aupres de feu central. Il baragouinait des insultes à l'encontre de BlackHand, l'air effondré:
"Même pas foutu de survivre salopard, t'étais con comme une poêle mais putain t'avais pas le droit de faire ça...". Il offrit une bouteille à chaque pauvre âme qui venait perdre son regard dans le feu... Les larmes tracaient des sillons clairs sur sa peau crasseuse, sa voix tremblait alors qu'il insultant copieusement celui qui fut le responsable de l'atelier...

Discrètement, deux hommes creusaient un trou, face à la vallée baignée dans le soleil matinal. Yamamoto et Henri s'affairaient à offrir une sépulture décente à BlackHand. Il aurait aimé savoir que sa dernière demeure serait face à la vallée, loin des hommes et de leur folie. BlackHand avait souffert et connu le martyr. Il méritait un repos éternel agréable.

Jimmy et le Pasteur avaient recouvert le corps d'une épaisse bâche verte. La mère supérieure, le visage couvert par un masque, prélevait des choses au niveau du bras droit de BlackHand. Le corps de BlackHand était séparé en deux au niveau du tronc, ses jambes étaient dispersées à plusieurs mètre en contre bas. L'un d'elle était rongée, et l'autre pelée comme une banane. Une banane sanguinolente, recouverte d'un essaim de grosses mouches vertes. La besace de BlackHand reposait dans sa main gauche. Le Pasteur degraffa l'œillet frontal du sac et ouvrit le rabas en tissus. Il y trouva un journal de bord, des conserves, un vieux révolver rouillé et un pendentif. Il fourra tout le bric à brac dans sa besace et l'ota de la main crispée du pauvre malheureux. Sans un mot, il partit la besace à la main en direction de sa cabane. Ses mâchoires étaient contractées. Il ne voulait rien montrer, le Village n'avait pas besoin de ça, il devait être fort. Il pourrait lâcher ses émotions à l'abri des murs en bois...

Alors que le Pasteur tournait les talons, Jimmy demanda à la mère supérieure:
- " Quel carnage.... Je pensais ce débile increvable apres notre dernière aventure... Qu'est ce qui a pu faire ça ?"
Elle leva les yeux et dirigea ses yeux rougis vers le grand roux:
" Je n'ai jamais vu un corps aussi abîmé. Cela pourrait être à peu près tout. Un homme acharné, un animal. Peut être a-t-il fait une mauvaise rencontre et un animal a fini le travail... Reste à expliquer comment il a été disposé ici... Les plaies sont quand même curieuses et... Il manque des bouts. Jimmy, vous pensez qu'on est en danger ? Doit-on reprendre la route ?"

Jimmy ne savait quoi répondre. Il plongea son regard vers l'horizon, en quête d'une pseudo réponse. Qui ne vint jamais.